La Estrellave

CARTA A THOGUT

2011-03-15T00:41:00.000+01:00

El sitio donde guardo los instantes es como una playa en la que todos y cada uno de los granos de arena son únicos y perfectos, radiantes. Las olas no los erosionan, los hacen brillar más. A lo mejor unos niños se acercan a hacer dibujos en la arena; los granos dorados formarán una imagen cada vez mayor en la orilla. Escribirán una historia mas allá, visible desde lo alto. El tiempo escribe un poema llamado vida. La vida arranca su corazón de lo ignoto.

EL CALIDOSCOPIO DEL CAOS

2010-11-08T19:42:00.000+01:00

23-9-10

Desde allá, donde la furia se levanta resoplando desde el blanco absoluto,

vibra lentamente el gemido, da sus primeros pasos, y despliega sus robadas alas de canto

empezando a deshojar la rosa de arena, avivando cada parpadeo del cielo,

fecundando la luz en su negra matriz.

Lo imposible rompe como un mar contra el mundo

segundo a segundo,

surgiendo de las lineas en las manos de los hombres,

de espirales en sus dedos,

real como una caida al vacio

que despierta al cautivo.

No hay más que abrir las puertas cuando llama el mensajero,

no hay más que dar la mano al regalo del fuego.

Ver la sonrisa de la promesa,

el guiño de una hermana en la boca del destino,

esperando a nombrarte el nuevo retoño,

rey de tus pasos y guardián de tus horas,

el único en la tierra solo con ella.

Riendo bajo la lluvia de hosannas que sacuden el espacio,

trazando ante ti los arco-iris que llevas dentro,

multiplicados por las lágrimas.

RÉVÜLÉSSEL RÉVÜLÖK

2010-03-20T14:18:00.000+01:00

Todo lo que ha visto la Luna:
sufrientes torrentes que se olvidan,
cayendo se queman en las honduras.
Refulgen sus últimos guiños
tras la corteza anciana y cálida de la tierra dormida,
paciente, imperturbable abuela de los ciervos.

Circula como arroyos ciegos y cansados
en el jugo de las bayas, en el líquido espinal,
a través de las flautas de las zarzas.
Las espinas del Sol lloran tdos los nombres,
se detienen silbando en las madrigueras
y en los vientres de las lobas,
coronando el musgo de hojarasca,
devolviendo el alado fuego a las charcas inundadas,
al barro generoso,
a la eterna mirada que vuela por el bosque.

Imagen por Agnes Toth

SONÁMBULOS

2010-01-14T13:55:00.000+01:00

Espectros y reflejos acechando en el umbral
nos abren los pasadizos de la penumbra.

De tu mano cruzo el puente a la hipnosis de la noche,
que nos induce a un extraño rapto
en el que somos el juego primigenio
de dos dioses salvajes,
de dos tibios animales
sin palabras ni tiempo.

Nos damos cuenta:
el río canta y la lluvia dormita,
se enreda en la luz irreal;
la piedra contiene el aliento y el cielo respira.

Y así hundiste el destello de plata en mi vientre de arcilla,
donde despertó la víbora de cristal
y ascendió a mis lágrimas.

For Walt Whitman

2009-11-19T21:22:00.003+01:00

(y quizá para alguien más...)

You were; you knew what silence means.
You found the word to unlock the holy joke
and refused to swallow hollow shadows,
I see it in your voice.

You wore the ring of blood the grass does drink;
and your body borrowed wine from every light;
from every soul you took the dark and living gold,
I hear it in your song.

I believe in your most shining strength:
tasting the hum and the secret tremor
of what lies at the core of all rainbow,
I've seen it once in a glimpse.

You were; thus you are all the oaks in the woods,
all the waves, all the sorrows and mountains.
Your body electric is now the whole earth,
I know it, I can feel your breath.

TRANSLÚCIDA

2009-11-14T19:25:00.005+01:00

Si el tiempo es un nenúfar
en un estanque de vacío,
¿dónde estoy yo?
¿Qué busco en tí, esfera ingrávida,
translúcida, borrosa?

Quiero flotar en tus fauces de cachorro,
traspasar planetas y convertirme en loto;
deshacer mis coágulos en bolas de cristal
mientras resplandeciente y excéntrico
meditas en una orgía,
descontaminas montañas de dientes de león,
zafiro que salta del pico de la lechuza.

No hay ninfa que perseguir
que no se convierta en árbol.
¿Dónde está la madre en la madera?

No te marches, fondo viviente
eterno contemplar, testigo de fuego
debilitado por un espíritu rancio
sin sangre tibia y turbulenta.

Está en la región donde el todo sueña con dioses violentos:
allí donde un gorrión picotea en las ventanas
y el espectro del cuco planea incansable;
donde no hay gusanos de acero
y se deja entrar al vendaval
y los genios apartan los mantos del prodigio.

Allí lo he visto, donde tu doble camina sobre las aguas
hasta llegar a las orillas de mi halo.

(Pintura de Jacek Yerka)

O

2009-11-02T03:21:00.003+01:00

El loco se acerca
con algo oculto en su palma
y me dice: "¿Quieres ver lo que tengo aquí?
es lo mejor que albergo, que reservo
sólo para enseñarte a ti."

Veo un anillo,
una tela de araña,
una red líquida y translúcida,
la muda de un ofidio imaginario,
la voz cristalizada de unos ojos,
el haz que irradia hacia mi médula,
que serpentea en todo cuerpo.

REVELACIÓN-REVOLUCIÓN

2009-10-28T00:26:00.001+01:00

"Lo que no es amor es miedo; lo que no es miedo es amor."

No somos conscientes, pero hablamos siempre del amor en términos económicos. El puto capitalismo se nos ha metido en el corazón a pesar de que siempre creímos que era nuestro último reducto de libertad, un santuario inviolable. Pero ni siquiera lo que sentimos es nuestro ni está a salvo. John Lennon lo dijo: when you think you're so clever, and classless and free. Entonces es justo cuando caemos en la trampa y estamos más alienados. Piénsalo dos veces antes de creértelo.

Después sólo hay que soltar ese saco de mierda que algunos elegantemente llaman máscara, y ver lo esencial, que es invisible a los ojos, con el corazón recién reanimado y abierto. Y LO verás fluyendo por todas partes, como lo vio Leonard Cohen en Suzanne, en el río, en las algas y la basura. Verás que no necesitas mendigar o pedir préstamos ni devolver intereses. Ni la ansiedad y frustración que ello supone. Amar es dejar ser. Cuando alguien no nos corresponde, cuando los deseos de cualquier tipo no se cumplen nuestro ego patalea, y lo confundimos con el corazón. Pero no lo es. La salida sólo está en darse cuenta y en la fe en el caos.

No es que todo tenga un propósito prediseñado por una inteligencia superior, pero es de perogrullo que cada decisión que tomamos lleva forzosamente a otra situación o circunstancias que a su vez tienen alguna repercusión en nosotros. Mera lógica de causa y efecto (dominó). He ahí el destino.

Para el budismo el deseo es el origen del sufrimiento. Para que luego todos los enteradillos digan que el budismo mola. El deseo es la vida. Sólo el ego nos hace sufrir, nos produce la ansiedad. No somos lo que pensamos. No pienses. He ahí lo que eres, lo que tiene esos pensamientos, lo que alberga esos sentimientos. Descartes era gilipollas. Es el Verbo que se reactualiza cuando creas. Entonces ya no te absorbe tu basura mental: te fundes con el momento.

Todo cambia, todo se mueve. Ahí se sustenta la fe en el caos. La ley de Murphy: cuanto más ansiedad, menos probabilidades hay de que ocurra. Voluntad y paciencia, sigue creando. Y cuando menos te lo esperas ocurre. LO VEs en todas partes, y encuentras un catalizador a quien dejas ser, y en su ser te reflejas y recibes la luz: YO SOY. Y te dejas ser. Y entonces te posee el espíritu de la fuerza y la risa, y puedes ver los jardines debajo del desierto en el que creías que te arrastrabas, ves la metamúsica del sentido que apunta a sí mismo: el sentido de la vida es vivirla (SER), y querer más es ingratitud existencial.

Entonces pensé que YO SOY y siempre seré, eternamente, lo que YO SOY nunca morirá. Y brilló el primer rayo de luz de este día gris a través de la ventana, diciéndome que por fin había reencontrado el camino de carne y hueso.

C.M.S.

LA RISA

2009-10-19T22:00:00.000+02:00

Eres el calor de un pastel de abrazos
en el horno de una carcajada.
Mi cintura tiene hambre
y se come las miguitas de las yemas de tus dedos
que caen cuando das las buenas noches.

Eres el respingo gracioso
que se escapa de los ojos tapados
por las manos que preguntan "¿Quién soy?"
y también el travieso sortilegio
el arte furtivo
de un guiño del ojo de un zorro.

Me siento a comer castañas
mientras la hoguera me cuenta tu historia
con la voz prestada del roble
y la lengua de los líquenes.

LA VIOLENCIA DE LA ESPERANZA

2009-10-14T03:33:00.000+02:00

Intento enterrar las últimas convulsiones,
ignorar el vicio de la euforia y el lamento,
no dejarme zarandear por el sabor de una sílaba
ni seducir por las caricias de la ira.

Me atraviesa un alud de mordiscos
precipitado desde la cima de una ilusión.
Sé que no puedo beber de este río,
pero quiero verlo fluir
aunque reciba los puñetazos
de un ángel cabreado
de un niño mimado.

Quiero sentirlo vivir,
quiero verlo sentir
ajeno a mi masoquismo
y a mi crisis de sed,
a la violencia de la esperanza
y a la herida en la fe.

AMAR = DEJAR SER

2009-10-12T21:23:00.001+02:00

Aunque no sé dónde,
sé que estás.

Sé también que eres;
buscas y corres tras el viento,

conoces el círculo de raíces
que atraviesa tus huesos.

Lo sé porque me miras como un niño,
porque me abriste tu fuego
sin miedo a quemarme.

Porque sabes que ningún lenguaje
contendrá el mundo que vemos
más allá del cieno y el hielo,
allá donde se derrite la tierra
y se evapora el pensamiento.

Por eso quiero ser un huerto
arado y sembrado por ti,
vivir en la madera de los ciruelos,
en el olor de la hierba,
y que así me liberes,
me enseñes todo lo que soy.

TAL VEZ NO SEPA LO QUE QUIERO, PERO SÉ LO QUE NO QUIERO

2009-10-08T00:25:00.001+02:00

No quiero seguir tejiendo mortajas,
contando terremotos desde la ventana
ante una taza de té
pensando: "Ya temblaré
cuando termine el trabajo".

No quiero creerme fruto
si sólo soy una cáscara
ni fingir que no tengo hueso
para que nadie se atragante.

No quiero quimeras de cartón
mientras espero a la nada;
no quiero consumirme consumiendo.

No quiero inventarme el consuelo
ni sacármelo de las entrañas
ni usarlo de excusa para no cantar.

No quiero las cuatro ces
(curro, casa, coche, críos).

No quiero usar el ahora de refugio
imaginar que las cosas se arreglarán solas,
o pensar que al final sonreiré al lobotomista
y que todo esfuerzo es inútil.

Antes era el centro del universo en llamas;
ahora sólo una cerilla usada.

¿Dónde está el gato de Baudelaire?
Nunca pidió permiso para saltar,
¿Por qué iba a hacerlo yo?

Quiero creer en dioses-elefante,
reconstruir mis castillos de arena,
quiero sangrar, parirme a mí misma
y renacer mil veces.

DONDE NO LLEGAN MIS OJOS

2009-10-06T22:31:00.000+02:00

Quiero ver qué era ese susurro,
por qué esa sonrisa, tu mano en el laberinto.

Sé que hay una fuente,
ahí donde no llegan mis labios,
algo que quiero revivir,
llevarme en la piel.

Despertar en un lago de sangre
donde nadan las chispas sobre mi ombligo.

Me siento real
escuchando la lluvia tocar el piano,
recordando la corriente secreta
manar allí donde no llegan mis ojos.

Déjame beber,
no voy a dejar que te pierdas.
No puedo dejar secarse una lágrima,
no puedo ver una hoja caer y
desaparecer.

Voy a juntar todas tus páginas
y buscar el sentido,
sentir el latido,
leer lo escondido.

RU(T)INA

2009-10-05T19:52:00.000+02:00

Adiós al maestro y la guía,
adiós a los seres y el aire puro,
adiós a la luz amiga;
parto hacia el otra vez,
donde las horas se copian
y los días se vomitan.

Allí repito los soles, las flores, los besos, las calles,
los discos rayados, cadenas, cansancios...
Le doy cuerda al tiempo, la muerte, el hartazgo...

Sello mi sino al masticar sueños
y devolver ácido sobre tus abrazos.

CÓMO NO APRENDER

2009-10-04T23:59:00.002+02:00

Cada vacío se cubrirá de borrones;
tinta malgastada en letanías
y sofismas vanos escupidos en mi cráneo.

Perderán brillo las ideas más valiosas
en bocas torcidas e hipertrofiadas lenguas;
los mosquitos serán escuchados
incordiando con su insulso zumbido clonado.

La plaga irreductible continuará su ciclo vital
proliferando en el más fértil pantano:
donde la verdad se estanca y se empieza a pudrir.

VIIII

2009-10-03T17:03:00.000+02:00

Soy el hombre de los espejos.
Te mostraré quién eres.

Estoy allí, tras cada umbral,
cada vez que escoges avanzar.

Tus pasos me acercan a ti,
anciana sin ojos,
niña asustada de la oscuridad
de la brecha que habito.

Ábreme tu luz más sencilla
y no habrás de temer lo que refleje.

NO AL SENTIDO COMÚN

2009-10-01T03:38:00.000+02:00

Aquí yace una isla dorada
que pudo haber sido un continente,
enterrada por la suerte
en un incendio lleno de sentido.

Arrullados por nuestro estrépito
nos sentimos seguros
hasta que el silencio nos dicta
dónde está la salida.

El griterío de sensateces
arroja cemento a mis pies
mientras me canso de obedecer
al sentido común.

Más allá se siente el impulso
de descubrir el sentido propio,
de arrojarse a las fauces del mundo,
dar un salto al vacío,
reinar en el absurdo,
tocar el sol porque sí.