CARTA A THOGUT

El sitio donde guardo los instantes es como una playa en la que todos y cada uno de los granos de arena son únicos y perfectos, radiantes. Las olas no los erosionan, los hacen brillar más. A lo mejor unos niños se acercan a hacer dibujos en la arena; los granos dorados formarán una imagen cada vez mayor en la orilla. Escribirán una historia mas allá, visible desde lo alto. El tiempo escribe un poema llamado vida. La vida arranca su corazón de lo ignoto.

EL CALIDOSCOPIO DEL CAOS

23-9-10

Desde allá, donde la furia se levanta resoplando desde el blanco absoluto,

vibra lentamente el gemido, da sus primeros pasos, y despliega sus robadas alas de canto

empezando a deshojar la rosa de arena, avivando cada parpadeo del cielo,

fecundando la luz en su negra matriz.

Lo imposible rompe como un mar contra el mundo

segundo a segundo,

surgiendo de las lineas en las manos de los hombres,

de espirales en sus dedos,

real como una caida al vacio

que despierta al cautivo.

No hay más que abrir las puertas cuando llama el mensajero,

no hay más que dar la mano al regalo del fuego.

Ver la sonrisa de la promesa,

el guiño de una hermana en la boca del destino,

esperando a nombrarte el nuevo retoño,

rey de tus pasos y guardián de tus horas,

el único en la tierra solo con ella.

Riendo bajo la lluvia de hosannas que sacuden el espacio,

trazando ante ti los arco-iris que llevas dentro,

multiplicados por las lágrimas.

RÉVÜLÉSSEL RÉVÜLÖK

Todo lo que ha visto la Luna:
sufrientes torrentes que se olvidan,
cayendo se queman en las honduras.
Refulgen sus últimos guiños
tras la corteza anciana y cálida de la tierra dormida,
paciente, imperturbable abuela de los ciervos.

Circula como arroyos ciegos y cansados
en el jugo de las bayas, en el líquido espinal,
a través de las flautas de las zarzas.
Las espinas del Sol lloran tdos los nombres,
se detienen silbando en las madrigueras
y en los vientres de las lobas,
coronando el musgo de hojarasca,
devolviendo el alado fuego a las charcas inundadas,
al barro generoso,
a la eterna mirada que vuela por el bosque.

Imagen por Agnes Toth

SONÁMBULOS

Espectros y reflejos acechando en el umbral
nos abren los pasadizos de la penumbra.

De tu mano cruzo el puente a la hipnosis de la noche,
que nos induce a un extraño rapto
en el que somos el juego primigenio
de dos dioses salvajes,
de dos tibios animales
sin palabras ni tiempo.

Nos damos cuenta:
el río canta y la lluvia dormita,
se enreda en la luz irreal;
la piedra contiene el aliento y el cielo respira.

Y así hundiste el destello de plata en mi vientre de arcilla,
donde despertó la víbora de cristal
y ascendió a mis lágrimas.

For Walt Whitman

(y quizá para alguien más...)

You were; you knew what silence means.
You found the word to unlock the holy joke
and refused to swallow hollow shadows,
I see it in your voice.

You wore the ring of blood the grass does drink;
and your body borrowed wine from every light;
from every soul you took the dark and living gold,
I hear it in your song.

I believe in your most shining strength:
tasting the hum and the secret tremor
of what lies at the core of all rainbow,
I've seen it once in a glimpse.

You were; thus you are all the oaks in the woods,
all the waves, all the sorrows and mountains.
Your body electric is now the whole earth,
I know it, I can feel your breath.

TRANSLÚCIDA

Si el tiempo es un nenúfar
en un estanque de vacío,
¿dónde estoy yo?
¿Qué busco en tí, esfera ingrávida,
translúcida, borrosa?

Quiero flotar en tus fauces de cachorro,
traspasar planetas y convertirme en loto;
deshacer mis coágulos en bolas de cristal
mientras resplandeciente y excéntrico
meditas en una orgía,
descontaminas montañas de dientes de león,
zafiro que salta del pico de la lechuza.

No hay ninfa que perseguir
que no se convierta en árbol.
¿Dónde está la madre en la madera?

No te marches, fondo viviente
eterno contemplar, testigo de fuego
debilitado por un espíritu rancio
sin sangre tibia y turbulenta.

Está en la región donde el todo sueña con dioses violentos:
allí donde un gorrión picotea en las ventanas
y el espectro del cuco planea incansable;
donde no hay gusanos de acero
y se deja entrar al vendaval
y los genios apartan los mantos del prodigio.

Allí lo he visto, donde tu doble camina sobre las aguas
hasta llegar a las orillas de mi halo.

(Pintura de Jacek Yerka)

O

El loco se acerca
con algo oculto en su palma
y me dice: "¿Quieres ver lo que tengo aquí?
es lo mejor que albergo, que reservo
sólo para enseñarte a ti."

Veo un anillo,
una tela de araña,
una red líquida y translúcida,
la muda de un ofidio imaginario,
la voz cristalizada de unos ojos,
el haz que irradia hacia mi médula,
que serpentea en todo cuerpo.